«Velai!» (Mateus 24, 42-44) é a palavra do Senhor que torna o Advento realidade. Textos para um retiro de Advento
Há palavras, como esta, que quando ressoam têm a capacidade
de dar vida a um mundo, desenhar horizontes, evocar imagens e sentimentos, mas
também medos e esperanças.
«Velai» ressoa no momento em que à nossa volta a natureza,
exausta pelos frutos, adormece no sono do inverno e os dias vêem diminuir a luz
e crescer a noite.
Não é por acaso que é nestes dias que a Igreja começa a
liturgia do Advento, os dias mais escuros do ano e, portanto, dias de longa
vigília.
São dias em que a luz é desejada e invocada mais do que
nunca, até ao Natal, que, tradicionalmente, é o dia em que o sol e a sua luz
voltam a vencer as trevas.
A nossa vida humana e espiritual, com os seus tempos e
estações, com o seu ritmo quotidiano tão repetitivo e uniforme, na realidade
forma um todo com o ritmo da natureza.
O ritmo humano e o ritmo cósmico, o ritmo do espírito e o
ritmo da terra são uma só coisa, o que significa que a natureza não é o pano de
fundo dos nossos dias, a natureza não vive apenas à nossa volta, mas vive
connosco até viver em nós.
O Advento é tempo litúrgico porque está inscrito no livro da
natureza tanto quanto está escrito no livro litúrgico.
Reconhecer o Advento em tudo o que há um sopro de vida
significa compreender que em cada coisa há uma espera, cada ser contém em si
mesmo um futuro, cada ser vivo espera uma chegada.
Em tudo isto está inscrita a espera de nós, cristãos, que
invocamos aquele que vem, tornando-nos voz de toda a criatura: «Marana tha!
Vem, Senhor Jesus!».
Humanos, animais, criaturas animadas e inanimadas, tudo e
todos esperamos, tudo e todos gememos na espera. Nada nem ninguém está isento
de espera.
Por isso, entrar no espírito do Advento não significa
simplesmente entrar na Igreja para realizar ritos seculares, ouvir leituras
bíblicas e orações antigas, mas, muito mais profundamente, significa aceder a
uma dimensão do espírito que nos pertence. Não há vida plena onde não há
capacidade e vontade de velar.
«Velai!», ordena-nos o Senhor. O contrário da vigilância é a
indiferença.
O Advento é o tempo do homem e da mulher que lutam contra o
espírito da indiferença, que se manifesta de muitas e diversas maneiras.
Manifesta-se como indiferença e insensibilidade para com as
pessoas, como superficialidade nas relações, desinteresse pelas situações e
pelos momentos, inconsciência do peso das palavras e do valor da linguagem,
descuido dos objetos, negligência dos lugares.
A indiferença assume a forma do esquecimento, da
mediocridade assumida como norma, do descuido, que a longo prazo amargam a
própria vida e a dos outros. A negligência, as pequenas e repetidas omissões
corroem pouco a pouco o desejo até aniquilá-lo.
A indiferença é própria daqueles que têm um amor desmedido
por si mesmos. Existir apenas para si mesmo leva a não ver o outro, a não
reconhecê-lo pelo que ele é, a condená-lo à irrelevância até tirar-lhe a vida
sem matá-lo. Como crente, como posso esperar pelo Senhor se não percebo quem
vive ao meu lado?
Velar significa opor-se tenazmente ao descuido, exercitando
o desejo de ver rostos e ouvir vozes, mesmo de animais e coisas.
Velar. Vigia e espera quem se preocupa e se interessa por todos e
por tudo. Cuidar significa reconhecer o valor de cada pessoa e de cada relação.
Significa prestar muita atenção a cada palavra, ao gesto mais simples e
cotidiano, palavras e gestos que, dia após dia, conformam uma vida. Vigia quem
declara que nada nem ninguém lhe é estranho e renuncia a dizer: «não é problema
meu», «não me interessa».
«Vigiai!», ordena-nos o Senhor. Mas também se pode fingir
vigiar. Simular a vigilância é hipocrisia: mostrar-se vigilante por fora, mas
dormir por dentro.
O contrário da vigilância é a hipocrisia, a falsidade, a
insinceridade, a simulação e a duplicidade.
Aquele que vigia é o contrário do hipócrita, porque para
vigiar é preciso estar completamente presente, sem excluir nada de si mesmo. A
atitude interior da vigilância exige integridade e não duplicidade.
Os comportamentos
pessoais tornam-se comportamentos sociais e recebem o nome de conformismo,
hipocrisia, moralismo...
Delegar nos outros é exatamente o oposto de estar atento.
Não estar atento é delegar em vez de assumir pessoalmente a responsabilidade, a
escolha, o fardo. Para estar atento, é necessário ser livre de si mesmo e do
julgamento dos outros.
De facto, o oposto da hipocrisia é a liberdade. «Tu é que eu
procuro, Senhor, não me escondas o teu rosto» (Salmo 27, 8-9). Como se pode rezar
dizendo que se procura o rosto do Senhor quando se esconde o verdadeiro rosto
aos outros?
«Vigiai!», esta palavra do Senhor contém em si toda a
intensidade de um imperativo. Jesus não faz uma simples exortação, mas dá aos
seus discípulos e a nós uma ordem, e diz: «Até ao meu regresso, a vossa forma
de ser crentes e a vossa forma de estar no mundo seja uma vigília, seja uma
espera por mim na noite».
É, portanto, Jesus quem estabelece a noite como o tempo e o
lugar da nossa fé.
É por isso que nós, cristãos, acreditamos na noite, não
porque o mundo em que vivemos seja só escuridão, só maldade e só pecado, mas
porque o Senhor quis colocar-nos na noite e não em pleno dia.
Não fomos nós que escolhemos a difícil condição de sermos
crentes na noite. Para acreditar na noite, o Senhor deu-nos a única coisa
necessária para quem está na escuridão, uma lâmpada: «A tua palavra é lâmpada
para os meus passos» (119, 105).
Só temos a pequena chama de uma lâmpada. Mas uma chama não
ilumina tudo, não permite ver tudo, mas apenas o suficiente para dar os passos.
Por isso, a nossa fé, como a Palavra que a gera, é apenas uma pequena chama que
não permite ver tudo como à luz do dia, não possui clareza sobre tudo e,
portanto, não dá certezas inabaláveis, não oferece verdades absolutas a impor
com força, não permite a arrogância de quem presume possuir toda a verdade.
Os crentes na noite procuram a verdade com o mesmo esforço
com que se procura o caminho na escuridão: às cegas, muitas vezes errando e
desviando-se do caminho.
Velar neste Advento será, portanto, para nós, continuar a
acreditar na noite, velando para não transformar a chama da nossa fé num sol
ofuscante que cega a todos.
Que a noite seja sempre a medida da nossa fé, porque se
cedermos à tentação de querer ver e saber tudo, já não viveremos no espaço da
fé, mas no das certezas, e já não seremos crentes.
Ser crentes na noite, como Jesus nos manda, significa também
tomar consciência de que a noite é o tempo do silêncio, das vozes baixas, dos
sussurros, dos murmúrios abafados.
À noite não se grita, não se levanta a voz, não se faz ouvir
a própria voz na praça. Jesus, ao nos instituir crentes na noite, quer que a
sua palavra, o seu Evangelho, seja medida pelo silêncio da noite.
O Evangelho, de facto, não é uma ideologia que se possa
propagar nas praças deste mundo, não é um produto que se possa vender no
mercado e, portanto, não deve ser gritado nem pregado.
O Evangelho é uma Boa Nova, e as boas notícias contam-se.
Uma história adapta-se mais à intimidade e ao silêncio da noite do que a uma
praça cheia de gente ao meio-dia. Vigiar neste Advento será, portanto, para
nós, saber contar o Evangelho sem quebrar o silêncio da noite.
Jesus, ao fim e ao cabo, torna-nos crentes na noite da
espera, e quem espera experimenta antes de tudo a ausência, a falta, o vazio, o
não ter tudo e imediatamente.
Esperar é sempre invocar uma presença, uma plenitude, um
cumprimento. Ser crentes na espera significa, então, estar no mundo não como
aqueles que já têm tudo e nada têm a esperar, mas como aqueles que carecem não
só de algo, mas do essencial: do seu único Senhor.
Nós, crentes, muitas vezes cansados, desapontados e às vezes
frustrados por dois mil anos de espera, sentimo-nos tentados a colmatar esta
falta, a preencher este vazio tão difícil de suportar.
O apóstolo Pedro já conhecia a fadiga de permanecer cristão
em espera e escrevia à sua comunidade: «Nos últimos dias virão escarnecedores
[...] e dirão: Onde está a promessa da sua vinda? Desde o dia em que os nossos
pais fecharam os olhos, tudo permanece como no princípio da criação» (2 Pd
3,3-4).
Esses escarnecedores estão dispostos a oferecer-nos o que
nos falta: um senhor a quem servir, um reino a governar. Muitas vezes cedemos a
isso em nome de um pragmatismo cristão, que se preocupa mais com o cristianismo
e os seus interesses do que com Jesus e a sua vinda. Assim, de cristãos
tornamo-nos cristianistas, ou seja, aqueles que amam o cristianismo mais do que
amam Cristo.
Que este Advento renove em nós a consciência de sermos
crentes na noite que espera o Senhor, sabendo que esta espera é necessariamente
também uma virtude política, ou seja, uma forma de ser cristãos na «polis»,
confessando: «Existem muitos deuses e muitos senhores, mas para nós existe um
só Deus... e um só Senhor: Jesus Cristo» (1 Cor 8,6).
Cantar «Rorate cœli desuper» - Chove do céu - significa
clamar ao céu invocando dele o que não podemos dar a nós mesmos aqui em baixo.
Significa reconhecer que cada ser humano é habitado por um desejo tão profundo
que a terra não pode saciar.
«Rorate cœli desuper» só é cantado por quem tem a humildade
de admitir que não só não podemos dar tudo a nós mesmos, mas que o essencial
que nos faz viver recebemos, certos de que a única salvação é a vida de outro,
de Outro.
Sabemos que o passado não nos deu isso, compreendemos que o
presente é totalmente incapaz de o fazer, então esperamos por isso no futuro e,
invocando-o, atraímo-lo para nós.
«O futuro entra em nós, para se transformar em nós muito
antes de acontecer» (R. M. Rilke, Cartas a um jovem poeta).
Presbítero Joseba Kamiruaga Mieza,
missionário claretiano, em Alternativa cristiana
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