O que é devemos perder para nos encontrarmos? Conto: O monge, o gato e a lua

Uma pequena estória do meu irmão Waldemar Boff, que tenta pessoalmente viver ao modo dos monges do deserto, traz-nos de volta uma dimensão perdida.
 
O homem moderno perdeu o sentido da contemplação, de maravilhar-se diante das águas cristalinas do riacho, de encher-se de espanto face a um céu estrelado e de extasiar-se diante dos olhos brilhantes de uma criança que o olha interrogativa. Não sabe o que é o frescor de uma tarde de outono e é incapaz de ficar sozinho, sem telemóvel, Internet, televisão e aparelho de som. Ele tem medo de ouvir a voz que lhe vem de dentro, aquela que nunca mente, que nos aconselha, nos aplaude, nos julga e sempre nos acompanha.
 
Às vezes quando imaginamos que nos perdemos, é então que nos encontramos. É o que esta estória nos quer comunicar: um desafio para todos.
 
O monge, o gato e a lua
Era uma vez um eremita que vivia muito além das montanhas de Iguazaim, bem ao sul do deserto de Acaman. Fazia bem trinta anos que para lá se recolhera. Algumas cabras davam-lhe o leite diário e um palmo de terra daquele vale fértil fornecia-lhe o pão. Junto à cabana esgueiravam-se algumas ramas de videira. Durante todo o ano, sob as folhas de palmeira de cobertura, abelhas vinham fazer as suas colmeias.
 
– Há trinta bons anos que por aqui vivo! – suspirou o monge Porfiro. – Há trinta bons anos!
 
E, sentado sobre uma pedra, olhar perdido nas águas do regato que saltitavam entre os seixos, deteve-se neste pensamento por longas horas.
 
– Há trinta bons anos, e não me encontrei! Perdi-me para tudo e para todos, na esperança de me encontrar. Mas perdi-me irremediavelmente!
 
Na manhã seguinte, antes de o Sol nascer, de parco farnel aos ombros e semi-rotas sandálias aos pés, pôs-se a caminho das montanhas de Igazaim, após a oração pelos peregrinos. Ele subia sempre as montanhas, quando, sob forças estranhas, o seu mundo interior ameaçava desabar. Ia visitar Abba Tebaíno, eremita mais provecto e mais sábio, pai de uma geração toda de homens do deserto. Vivia ele sob um grande penhasco, de onde se podia ver lá em baixo os trigais da aldeia de Icanaum.
 
– Abba, perdi-me para encontrar-me. Perdi-me, porém, irremediavelmente. Não sei quem sou, nem para que ou para quem sou. Perdi o melhor de mim mesmo, o meu próprio eu. Busquei a paz e a contemplação, mas luto com uma falange de fantasmas. Fiz tudo para merecer a paz. Olha o meu corpo, retorcido como uma raiz, retalhado de tantos jejuns, cilícios e vigílias! E aqui estou, roto e combalido, vencido pelo cansaço da procura.
 
E noite dentro, sob uma lua enorme, iluminando o perfil das montanhas, Abba Tebaíno, sentado à porta da gruta, ficou a escutar com ternura infinita as confidências do irmão Porfiro.
 
Depois, num destes intervalos onde as palavras somem e só fica a presença, um gatinho que já vivia há muitos anos com o Abba, veio se arrastando de mansinho até aos seus pés descalços. Miou, lambeu-lhe a ponta reta do burel, acomodou-se e pôs-se, com grandes olhos de criança, a contemplar a lua que, como alma de justo, subia silenciosa aos céus.
 
E, depois de muito tempo, começou o Abba Tebaíno a falar com grande doçura:
 
– Porfiro, meu filho querido, deves ser como o gato; ele nada busca para si mesmo, mas espera tudo de mim. Todas as manhãs aguarda ao meu lado um pedaço de côdea e um pouco de leite desta tigela secular. Depois, vem e passa o dia juntinho a mim, lambendo-me os pés machucados. Nada quer, nada busca, tudo espera. É disponibilidade. É entrega. Vive por viver, pura e simplesmente. Vive para o outro. É dom, é graça, é gratuidade. Aqui, junto a mim deitado, contempla inocente e ingénuo, arcaico como o ser, o milagre da lua que sobe, enorme e abençoada. Não se busca a si próprio, nem mesmo na vaidade íntima da autopurificação ou na complacência da autorrealização. Ele perdeu-se irremediavelmente, para mim e para a lua… É a condição de ele ser o que é e de encontrar-se.
 
E um silêncio profundo desceu sobre a boca do penhasco.
 
Na manhã seguinte, antes de o Sol nascer, os dois eremitas cantaram os salmos das Matinas. Os seus louvores ecoaram pelas montanhas e fizeram estremecer as fímbrias do universo. Depois, deram-se o ósculo da partida. O irmão Porfiro, de parco farnel à costas e semi-rotas sandálias aos pés, retornou ao seu vale, ao sul do deserto de Acaman. Entendeu que para encontrar-se devia perder-se na mais pura e singela gratuidade.
 
Contam os moradores da aldeia próxima que, muitos anos depois, numa profunda e quieta noite de lua cheia, eles viram no céu um grande clarão. Era o monge Porfiro que subia, junto com a lua, à imensidão infinita daquele céu delirantemente faiscado de estrelas. Agora não precisava mais perder-se porque se havia definitivamente encontrado.»
 
Waldemar Boff (um dos meus 10 irmãos) estudou nos Estados Unidos, é educador popular e camponês.
 

Leonardo Boff, O monge, o gato e a lua